Hay un olvido insepulto en este entramado
natural de sueños, una cuenta pendiente con la tarde, una bombilla encendida en la memoria, una huella de silencio irremediable.
sábado, 15 de agosto de 2015
Tierra.
De un puñado de polvo, de miserias y glorias heredadas, minúsculo y mortal el nimio grano. Numerado y prendido a la raíz porfía en su desvelo. No hay viaje más corto que la Vida. De tierra vine y a la tierra vuelvo. I.S.M
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