De jocosidades y sentidos.

Versando jocosidades te diría,
que por verte 
al Everest de un salto,
por escucharte, 
un mes sin poesía,
por tocarte y besarte....
!!Cielo Santo!!
Pero de todos los sentidos, "el olfato".
Por olerte en la mañana 
(y siendo fría)
mi colección de libros y mi gato.

I.S.M.

 

De restos.

He visto lo que queda del día,
los restos de la cena,
las noticias de un telediario
que estremece,
los ojos que vigilan.
"La Voce del Silenzio"
en Boticelli, muy baja,
envuelven la existencia
y la cocina.
Recojo la vajilla y tararéo.
Una botella de vino me hace guiños
desde un cubo con hielo que hace aguas.

I.S.M.

De hilos.

Va más allá de trazos, de aforismos,
de naturalezas arriesgadas, de cauciones,
más allá  de formatos con peligro,
de atributos, de riesgos o evasiones.
El hilo conductor que los enlaza
va más allá de todo lo que saben.

I.S.M.

Irremediable.

Se amaban a su modo,
melancólicamente,
sin quejas efectivas,
dolida, excelsamente.
Se amaban desde lejos,
en una subversiva 
y agónica retahíla 
de viejos argumentos.
Nostálgicos, dolientes.
Se amaban a sabiendas
que les iba la vida 
en cada simulacro.
Sin motivo aparente,
ni razones,
sin quererlo, se amaban.

I.S.M.

I.S.M.

Si pudieses.

Si pudieses salir solo un instante,
escaparte del círculo y mirarme,
pero mirarme bien.
Con los ojos de frente, sin cotejos,
sin hábitos de equivalencias,
sin motitas de mácula ni restos
de colirios ni lunas.
Si pudieses mirarme fijamente,
con la mirada limpia del novato,
si me vieses el histórico en los ojos,
compañero del alma, sin excusas.
Si pudieses dejar de imaginarme
y mirarme, mirarte, lo sabrías.

I.S.M.

De navegables.

En la línea hipotética que trazan
la sed de tu boca y mis denuedos,
se columpian retos en espirales
simulados y ebrios.
Encubiertos se tientan empeñados
en engañar al verbo.

I.S.M. 

Tienes, tenemos.

Tengo de ti la avaricia de mil soles,
la sedienta ambición de sus destellos,
y del agua,
ay amor, tienes de mí la voracidad del agua,
la sed temprana y eterna
instalada en la garganta.

Y del viento, de la lluvia y  de la tierra,
tienes codicia como yo, 
y del fuego,
del fatuo fuego y del druida, labia y magia.
Locos Merlines de siglos y quimeras.
Ay Amor, que tenemos en el alma
el apetito insaciable del poeta.

I.S.M. 

Más que suficiente.

Es más que suficiente que un instante,
una milésima de segundo me sientas.
No importa que lejana,
no importa que vestida,
no importa que prestada.
Es más que suficiente que me avistes
en ese espacio justo que te falta.
No importa si soñada,
no importa si tardía,
no importa si temprana.

I.S.M.

De preguntas y mañanas..

¿Y como evitar que vuele

"mi sueño" en la mañana,
cuando los rayos de Sol me desperezan
con el calor de tu serena, voz del alma?
¿Como ahuyentar el murmullo embriagador
que penetra lento y desmedido
como río sin cauce?
¿Como evito,
que me arrase tu canto sin pudor?
¿Que hacer con el amanecer
cuando se instala
sin verguenza ni permiso, con tu cara
y tu nombre, susurrando en mi balcón?


I.S.M.

De rarezas y gotas.

Surgen y pasan, escépticos, extraños,
se reubican, 
con la diligencia del sentido común
y la indulgencia. 

Se quedan deambulando en ese limbo 
donde va a parar lo que no crece,
insuficientes, complejos, indecibles,
asumidos como abortos silenciados.
Surgen, pasan y nos dejan pequeñas
y curiosas cicatrices.
Como gotas de lluvia, se dispersan.


I.S.M.

De pisadas.

Desde que cayeran las últimas nevadas,
grisáceo el lodazal gélido esboza
un reguero de leves huellas blancas.
Apenas perceptibles se diluyen,
entre el limo y el agua.

I.S.M.

De Lunas.

Soy una dualidad que los espejos
desnudan y desdoblan.
Lucha titánica a muerte
contra un miedo que se frena y desboca.
Soy la duda que eterna se dibuja,
la imágen que se esconde en un reflejo.
Las dos caras opuestas de la Luna.

I.S.M.

 

Llamarle "Boca"

Me gusta llamarle "Boca"
porque la tiene, porque la usa
derramándose brava 
cuando requiere.
Gruta vetusta, 
cueva encantada,
oquedad del saber,
verso que atrapa.
"Boca", le llamo "boca"
porque entre cielo y garganta
le corretéan,
escarpados los verbos,
de tantas bocas.

I.S.M.,

De la nada.

Tejiendo de la nada una maraña 
de afectos vivos desfallezco.
En la nada me pierdo, en ella yago,
con ella me cobijo y me sustento.
En la infinita piedad de cada hallazgo,
renazco y al instante, muero.


I.S.M.

Verdades.

Pese a lo osadía de rozar el vértigo, 
pese al clamor de los hijos del miedo,
pese a los atinos y torpezas,
sé que fuimos mucho más  en los espejos
que lo que nunca jamás en sus cabezas.

I.S.M.   

 (imagen de La Venus del espejo.  D. Velazquez)

De enseñanzas.

Ahora sé que intentabas enseñarme 
como guardar el equilibrio,
como andar hacía adelante
con estos zancos
tan largos y desgastados de nostalgias.
Ahora que ví en los tuyos
todo el dolor de la madera seca.

I.S.M.

De viejas melodías.

Sonará de nuevo aquel viejo disco 
que escuchábamos en las tardes de estío,
sudorosos de amarnos y agotados 
de dejarnos la vida en cada beso.
Sonará en algún otro lugar y serán otros
los que cierren los ojos y se quieran,
así como nosotros nos quisimos.
I.S.M.

De inquietudes.

Te ha dado por resurgir como si nada,
calificando las coincidencias de pueriles
y triviales.
Recitas por lo bajo, 
algo sobre daños colaterales y errores.
Hablas, 
sobre una suerte de teorías estadísticas 
y anexos.
Y yo te escucho, 
te escucho y me pregunto
que coño tendrá que ver todo eso 
con mi estómago.
Te escucho 
y comienza a inquietarme
por primera vez la Poesía.

I.S.M.

De equilibrios y amores.

Si esta noche amor, te quedas te prometo,
que escalaré tus cornisas como un gato
y asaltaré la verja de tu pecho.
Correré por las lindes de tu espalda,
me treparé a tu vera.
Y estallaré a la altura de tu boca, 
como la Primavera.

I.S.M.

De tiempos.

No somos lo que fuimos, lo sabemos,
lo saben las mentiras de poeta
que ladran como perros a la Luna.
Crecer hasta ser justos, solo es eso.
No quedan estaciones para misas, 
ni fábulas ni tiempos de descuento.

I.S.M.

En tu boca.

El día que me dijiste -te quiero-
hacía frío.
Pero no el seco que  implora
por calores y lanas.
Era frío húmedo,
ese que te arrulla con saña los huesos
hasta hacerte dolorosa la caricia.
Yo sin embargo, 
dejé de sentir todas las estaciones en tu boca.

I.S.M.

Al calor de la memoria.

Intimo sin pudor con los que nada esperan,
los homeless de callejones sin salidas.
Da igual el impecable traje, los tacones,
el "Sublime" de Jean Patou, los ojos tristes
corren noche tras noche a sus hogueras.
Al calor de la memoria cruje el rastro 
de viejos miedos y viejas primaveras.
Al crepitar de las llamas, todos pasto.

I.S.M. 

 

No es igual.

Porque no todas las estrellas titilan
con la misma frecuencia y centelléo,
porque exacta no es la floración 
entre los variopintos brotes
ni el grado de calor que el Sol nos deja
sobre la piel siempre es igual de intenso.
Tampoco son iguales las palabras,
los requiebros, los versos.
No es lo mismo beber que tener sed,
ni aproximar dos labios es un beso.
I.S.M.

De miradas.

Confuso esto de lejos y de cerca,
con tu mirada habitando en mis pupilas
como paneles de luz que me acristalan
las dudas y espejismos que destilan.
Tan dentro tu mirada que me abruma,
tan lejana que arrecia en la certeza
del sosiego que me da su lejanía,
y me pierdo entre mi miedo y tu destreza.
Delirantes pupilas opresoras,
retinas de cautivos pensamientos.
Cuánto bien me facilita la distancia
protectora, vital y al mismo tiempo,
cuán cerca del alma carcomida
donde se esconde terca, agazapada.
Me temo, me aborrezco, me desdigo,
te añoro, te oscureces, te me aclaras.
Bendigo tu ausencia salvadora
y mientras te alimento en los espejos,
bailan el mal y el bien en un reflejo
de espadas y corazas redentoras.

I.S.M.

De cuentos ordinarios.

Podría haber estado cien días y cien noches
intentando explicarle por qué no podía
dedicar su vida a despertarla a besos
y jugar eterno a ser otro rayo de Sol,
de aquellos que luchaban a brazo partido
contra  las persianas. 

Podría haber estado miles de años
derrochando teorías sobre arraigos
y lenguas, sobre prejuicios y latitudes,
sobre kilómetros y renuncias varias.
Haber desplegado un rosario acerca
de deberes y derechos vitales y solemnes.

Pero sabía que nada de lo que dijese
justificaría su prioridad.
Faltaron algunos gramos, los suficientes
para jugar eterno a ser otro rayo de Sol,
de aquellos que luchaban a brazo partido
contra las persianas.

Y se marchó a lamentarse a su mundo de holgura,
a añorar entre rimas de confort y quimeras,
a hacer lo que hacen los que no aman del todo.
Se dedicó a enviarle poemas, millones de poemas
que hablaban de pájaros libres y de alas. 
I.S.M.

Los Fabulosos Blueshakers.

Pese a que este blog sea solo de poesía, la buena música siempre tiene cabida, ¿cómo no iba a tenerla ésta?
Los Fabulosos Blueshakers y la maravillosa voz de Lizzy Lee.
En el enlace que muestro abajo podéis acceder a uno de sus temas  'Ice Coconut' y también a la descarga del disco.
Espero los disfrutéis, son muy buenos.

https://losfabulososblueshakers.bandcamp.com/album/ice-coconut-ep

Escribe, Poeta.

Escribe poeta, hasta sangrar, escribe.
Abre con tus palabras las cancelas,
apaga las alarmas, rompe el miedo,
arranca con tu voz las alambradas
desclavando verso a verso el caos y el duelo.
Que se congelen poeta, 
que se congelen,
con tu grito los gritos de los que se duelen.
 I.S.M.

I.S.M.

Duerme.

Ahora que la verguenza se hizo noche y permisiva, 
duerme.

En éste, tu bendito momento sin conciencia ni Luna.

Yo apagaré las luces del escrúpulo nuevo

y echaré antes de irme las cortinas de humo. 

Duerme.

Para cuando despiertes, serás limpio.

I.S.M.

Sudando - te.

Gota a gota emerges, eres tú.
Te reconozco en la humedad y forma
de lágrima densa.
Abres el poro, fluyes, eres tú.
Y yo te sudo, irremediable te sudo y te resbalas.
I.S.M.

Melodía.

Y es que desde aquel momento 
en que me cantaste al oido,
no dejo de bailar por todas partes.
Pareciera que la música me hubiera abducido y tú, 
fueses la eterna nota inacabada.

I.S.M.

Recuerdos.

Esta puta manía 
de vivir recordando cada minuto
por orden alfabético y por fecha.
Esta maldita obstinación de no olvidar.
Esta impulsiva forma de arreciar
como aguacero pertinaz en cada beso,
en cada caricia dada y retenida
en cada intento preso.

I.S.M.

Entre sueños.

Cuanto me gusta esta forma de encontrarnos
lejanos e imprecisos,
en el convulso sueño donde habita tu cabeza y la mía.
Y cuánto, dedicarte y sin permiso
un verso de Verlaine a mediodía.

I.S.M.

De posibles..

Si aún persiste en tí aquel sueño
en el que las alas se te abrían al vuelo.
Si recuerdas el temblor y los efluvios
de aquella noche cabalgando al cielo.

Tienes poder quizá para elevarte,
tienes toda la magia en la chistera.
Tienes aún corazón para salvarte.

I.S.M.