Al calor de la memoria.

Intimo sin pudor con los que nada esperan,
los homeless de callejones sin salidas.
Da igual el impecable traje, los tacones,
el "Sublime" de Jean Patou, los ojos tristes
corren noche tras noche a sus hogueras.
Al calor de la memoria cruje el rastro 
de viejos miedos y viejas primaveras.
Al crepitar de las llamas, todos pasto.

I.S.M.