Te ha dado por resurgir como si nada,
calificando las coincidencias de pueriles
y triviales.
Recitas por lo bajo,
algo sobre daños colaterales y errores.
Hablas,
sobre una suerte de teorías estadísticas
y anexos.
Y yo te escucho,
te escucho y me pregunto
que coño tendrá que ver todo eso
con mi estómago.
Te escucho
y comienza a inquietarme
por primera vez la Poesía.
I.S.M.
calificando las coincidencias de pueriles
y triviales.
Recitas por lo bajo,
algo sobre daños colaterales y errores.
Hablas,
sobre una suerte de teorías estadísticas
y anexos.
Y yo te escucho,
te escucho y me pregunto
que coño tendrá que ver todo eso
con mi estómago.
Te escucho
y comienza a inquietarme
por primera vez la Poesía.
I.S.M.
siempre se ha dicho.... tener el cerebro comido por el bicho de la ignorancia, otra manera absurda de llamarnos locos.
ResponderEliminarPero es verdad el gusanillo entra y poco a poco nos roe esa capa dura de sensatez y cordura que no deja fluir al exterior lo más bello..... y.... ¿porqué no en poesía?
La Poesía admite más, querido poeta, mucho más que la vida misma. Generalmente salva.
ResponderEliminarSi. el escribir es un arte, unos les llaman locos, otros poetas.....seguro que habrá más adjetivos.
ResponderEliminarA mi me gusta ,pasando por los dos extremos, desde reír hasta llorar,al final la sangre se va renovando
Si. el escribir es un arte, unos les llaman locos, otros poetas.....seguro que habrá más adjetivos.
ResponderEliminarA mi me gusta ,pasando por los dos extremos, desde reír hasta llorar,al final la sangre se va renovando